La mujer que comia barro bajo la lluvia

Lo que no incluyen en los cuentos infantiles

2012-02-03T18:16:00.001+01:00

- El vibrador o yo, tu eliges.
- ....
- Adiós

BOBBY DESCANSA EN PAZ

2012-01-11T21:52:00.003+01:00

Uñas. Las miraba y las examinaba, analizando cada milímetro a la perfección, buscando cualquier tipo de tara....un pellejo fuera de lugar. Fue entonces cuado llegó al meñique. Ese dedo en particular era especialmente polémico. De pequeña se lo rompió cuando torturó al perrito Bobby durante un partido de fútbol de su hermano. Tal acto de crueldad le pasó factura. Ahora la uña de su meñique izquierdo estaría ligeramente orientada a la derecha para el resto de sus días. Enervándola y poniéndole los nervios a flor de piel cada vez que reparaba en ello... que era preocupantemente a menudo.
Pasaron diez minutos y allí seguía. En la silla encorvada en un ángulo enfermizo mirándose esa pequeña uña sin parpadear casi, para no perderse ni un detalle.
La empezó a rascar, aquí y allá, para tratar de igualarla. Empezó a tirar de un padrastro y no lo hizo bien por los nervios y la frustración. Aquel día se puso guantes para ir al trabajo porque no quería que nadie se diese cuenta de que tenía un poco de costra sanguinolenta escondida bajo el terciopelo, riéndose de ella y atormentándola en silencio. Al llegar a casa se quitó el guante furiosamente y observó el meñique durante media hora. Sin atreverse a tocarlo esta vez. Hasta cogió su lupa buena para poder verlo más de cerca. Durante un fugaz segundo se arrepintió de no haber comprado aquel estúpido microscopio infantil para poder estudiar mejor aquella imperfección.
Se lavó las manos y se fue a la cama con intención de dormirse y olvidarse de algo que carecía por completo de sentido. Al fin y al cabo era sólo una mísera uña que se curaría en un par de días, nadie se iba a dar cuenta.
A las 6 de la mañana, con los ojos secos de no usarlos, cogió el cuchillo del pan y se quitó el problema de encima. Tiró lo que quedaba del dedo por la ventana del patio interior.
A las 8 de la mañana el perro de la portera olió algo fresco. Encontró el dedo meñique de la joven del 4ºG y lo tragó con sumo gusto, sin masticar apenas.
A las 3 de la tarde del día siguiente depositó lo que quedaba de la uña en el césped de la entrada del edificio.
A las 5 de la tarde la joven del 4ºG volviendo del hospital y de un rato muy pero que muy desagradable con un psiquiatra muy mal educado, lamentablemente pisó los restos que el perro de la portera había dejado allí para ella.
Indudablemente reconoció su propia uña.
La joven del 4ºG cayó al suelo, cerró los ojos y no volvió a producir sonido alguno. No volvió a cortarse las uñas, no volvió a caminar. No volvió a utilizar cubiertos que no fueran de plástico. No volvió a cruzar el umbral del 4ºG. No volvió a ser capaz de controlar ninguno de sus esfínteres y no volvió a lavarse los dientes con la derecha. Cayó al suelo. Cuando abrió los ojos estaba en el hospital. Esta vez no la dejaron salir.

GOLPEA LA PARED

2011-12-19T00:11:00.003+01:00

Golpea la pared. Golpea la pared. Golpea la pared. Golpea la pared una vez más. La última vez. Golpea la pared. Golpea la pared. Golpea la puta pared.
Basta.
Miro al frente y lo veo todo borroso. Una extraña mancha roja que parece un test de Roschach me contesta sarcásticamente. Me acerco porque no me entero muy bien de lo que me dice. ¿Qué dices? Que soy un enfermo.... muy original gracias. Golpeo la mancha con la mano. Mierda. Ahora la cabrona se ha mudado a mis nudillos. No me parece. ¿Dónde estaba el baño en esta casa? Dios! Qué puto frío hace, ¿no? Estar descalzo no ayuda, genio. Da lo mismo. ¡Ay! ¡Puto suelo de madera! ¡Putas astillas! La mesa del salón me dice algo... ¿Qué dices tu ahora? Ah sí, gracias, ya sé que debería llevar puestas las babuchas. ¿Qué le pasa a esta casa? ¡Cuánta hostilidad! Por fin la puerta del baño... menos mal. Joder menudas pintas tengo.... ¿Qué es esto? ah.... jajajajajaaj sangre. El espejo me dice que me he pasado un rato dándome en la cabeza con la pared. Sí... de eso me acuerdo. Coño si esta fría el agua. Y la toalla.... las toallas aquí siempre están húmedas joder. ¡Ay! sh.... shhhh! no ... a ver.... trae.... vale. Ahora mejor. Tengo muy mala cara, ¿no? ¿Qué es eso? tengo el ojo algo hinchado... pero bueno, al menos no me sangra. Si... debería hacerle caso a la mesa y ponerme zapatos. Ah, no espérate, esta no es mi casa. Voy a salir ya de aquí, me aburro. Echo una última ojeada al salón y me doy cuenta de que la tía del suelo tiene el codo en un ángulo extraño. A ver qué le pasa ahora a ésta. Tu.... el codo.... ¡Oye! ¡Que tienes el codo que se te sale el hueso!.... Tengo que hacerlo todo yo. Ven.... a ver.... sí, así mucho mejor, ¿ves? El sofá me contesta, pero yo no hablo francés. Miro a la tía del suelo pero algo sigue fallando..... Espérate que te saque el cuchillo del costado... si, mucho mejor. Ahí te quedas. ¡Adios! Creo que oigo al sofá decir "ourvuá" cuando cierro la puerta.
Los putos muebles siempre tienen que opinar de todo.

CANCIÓN DE CUNA

2011-12-05T21:37:00.002+01:00

Abrió los ojos y algo le molestaba en el fondo del oído. Tenía la sensación de haber soñado algo desagradable que no conseguía recordar. Cerró los ojos y trató de visualizarlo, de recordar algún detalle. Nada. Sólo esa molestia en la parte de atrás de la cabeza.
Con los ojos cerrados pudo concentrarse mejor en lo que escuchaba. Cuanto más tiempo pasaba de este modo, más nítido se hacía el sonido. Una risa infantil al principio quizás. Empezaba a oírse más fuerte. Era una risa, pero no tenía nada de infantil... Más fuerte, una risa chirriante. Una risa ensordecedora llena de odio. Una carcajada tan terrible que sabía a azufre y olía a óxido. Quería dejar de escuchar, pero era imposible. ¿Cómo se deja de escuchar?
La risa seguía allí, ocupándolo todo. No podía respirar. Todo su cuerpo retumbaba a su compás. No cabía nada más que aquel sonido incesante.
Dejó de escuchar de la única manera que supo. La ventana no estaba demasiado lejos. Y al parecer el suelo tampoco.

TODOS LOS DOMINGOS SIN EXCEPCIÓN

2011-12-05T01:43:00.002+01:00

La cuchara hacía suaves movimientos circulares hundida en el agua sucia de la taza. El té siempre me ha parecido agua de pantano, o de pozo....agua sucia, vamos.
Por mucho terroncito de azúcar o leche desnatada que le echases en lo alto, eso no tiene buena pinta.
Cuando dejó la cucharilla en la mesa y se llevo la porcelana a la boca me di cuenta de que la Señora Pearl tenía un leve bigotillo bajo la nariz. Y no me explicaba para qué se pintaba los labios si luego se iba a quedar todo en la taza. Al beber, abría las aletas de la nariz como si realmente supiera que estaba tragando agua de alcantarilla edulcorada. Subía el meñique como en las pelis antiguas, con una fina uña rosa asco. Ese es el color; rosa asco. No hay otra forma de describirlo.
-¿Que te ocurre querida?
Me dice la tia. ¡¿Querida?! ¿En serio?
-Nada... tiene un juego de tazas muy bonito.
Me doy asco a mi misma. Aunque no tanto asco como me da la Señora Pearl.

CARACOLES DISECADOS

2011-12-03T15:37:00.003+01:00

Bajaba las interminables escaleras de caracol con la certeza de que a cada paso que daba desaparecería un peldaño más. Si paraba, las escaleras desaparecerían bajo sus pies y caería al abismo. De modo que seguiría bajando y bajando sin llegar a ningún sitio. Bajando y mareándose y parpadeando cada vez más fuerte, respirando cada vez más fuerte.
Por una de estas casualidades de la vida que nadie llega a entender, un parpadeo coincidió con una pisada y el pie le traicionó colocándose tres centímetros por delante de lo deseado. Perdió el equilibrio y el peldaño se regocijó al ver que había llegado su esperado final.

Las escaleras llevaban años deseando que aquello pasase, que cometiese un fallo, uno sólo, para poder liberarse. Llevaban años a merced de ella, bajando sin parar los mismo peldaños una y otra vez. Estaban ya gastado y agotados. Y pisoteados, sobretodo pisoteados. "Ojala se caiga ya" se decían entre susurros, "a ver si se parte la crisma de una vez" con el paso de los meses, "¿Es que no va a parar nunca?" "¿Pero de qué esta huyendo?".

Y por fin, ahora que ella estaba cayendo, tratando de colocar las manos por delante para parar un golpe que no ocurriría... ahora que por fin las escaleras habían logrado lo que querían.
Ninguno pudo mirar.
Ni un solo peldaño se atrevió a abrir los ojos. Solamente el retorcido pasamanos se regodeaba con aquel traspiés. El pasamanos que había estado observando todo aquello desde una distancia inventada. Era el que menos había sufrido la erosión de la obsesiva muchacha, y sin embargo era el que más odio había acumulado. El pasamanos le había clavado astillas en las manos casi diariamente. Disfrutaba con la sensación de hacerle daño. Se le iluminaba la cara al ver la expresión de dolor cada vez que sus manos sufrían otro pinchazo. El pasamanos disfrutaba mucho de todo aquello. Y ahora que se estaba cayendo al abismo no cabía en sí de gozo.
Pero la felicidad del pasamanos pronto se vería frustrada.

Durante la caída, una de las astilladas manos de la joven consiguió agarrarse a algo. Algo fino y metálico. No podemos olvidar lo que mantiene unidos a peldaños y pasamanos. Esas finas barras que todos pasamos por alto a excepción del día en que metemos una rodilla entre sus líneas discontinuas.

Ella se salvó. Y siguió bajando escaleras. Y los peldaños la amaron de nuevo a su manera. Y el pasamanos siguió disfrutando de su sigilosa crueldad. Y las barras metálicas... ellas siguieron allí.... sin tocar a la chica ni tocarse entre ellas. Sintiendo odio en la cabeza y amor en los pies. Confusas y perdidas. Las únicas que realmente entendían a la chica que bajaba escaleras.

Hora punta

2011-04-04T23:59:00.003+02:00

Incómodamente sentada en el tren, con las piernas en un ángulo extraño contra la maleta del costado. Un codo clavado en el muslo y el otro sosteniendo la cabeza, que por supuesto estaba doblada de la mejor forma posible para conseguir más tarde una feliz contractura. La pequeña cavidad del vagón olía a una desequilibrada mezcla de perfume de señora y sudor destilado, ah, y a gallina ¿cómo no?. Cuando sabía que estaba a punto de conseguir un mínimo de descanso, un insoportable picor se aferró a su mejilla.
Perfecto, ahora tardaría 15 segundos en rascarse: primero tendría que subir el brazo por debajo de la manta sin molestar al señor de al lado, que seguramente tuvo una feliz infancia comiendo a escondidas los chocolates que robaba cuando pensaba que nadie le veía. Tras evadir la masiva rodilla de su sonoro acompañante, tendría que apartar su propia melena enmarañada de la cara y rascarse. Para entonces, el punto de apoyo que tenía sobre el muslo acabaría cediendo, lo cual daría lugar a que su pierna diese de lleno contra la mortífera espinilla de la señora momia que tenía justo en frente, con aquel moño alto tan ridículamente espantoso.
Perfecto, Para evitar todo esto se resignó y trató de dormir, o de imaginar que estaba en otro lugar, que era lo más cercano a dormir que podía conseguir sin entrar realmente en fase rem.
Inútil, era físicamente imposible ignorar el picor. ¿y si tenía un bicho? Perfecto, un bicho ¿y qué mas?. Tuvo que rascarse. Efectivamente rozó al gordo y sin duda dio un puntapié a la vieja, pero la peor parte se la llevó el enorme arácnido que simplemente paseaba por la tierna mejilla de una extranjera. Seis patas rotas, desgarros en el abdomen, ceguera completa y vitalicia para empezar.
¡Oh, muchas gracias por saludarme tan efusivamente maldita zorra sin corazón!

Transformación

2011-03-24T23:36:00.003+01:00

Letras, espacios, palabras y nada más. Frases, párrafos y páginas. Todas llenas de manchas negras que, en algún lugar, en alguna época, tenían un sentido. Pasaba los dedos por encima sin entender. Dibujos extraños inventados por locos cuando el sol aún no tenía un nombre falsificado.

Los ojos, los ojos no cambiaban.
Y la nariz, la nariz también era la misma. Casi la misma.
Pero la boca. La boca se había transformado de la manera más extraña posible. Adivinaba que era una boca porque estaba bajo esa nariz perfecta y sobre una barbilla. O lo que parecía ser una barbilla. Lo que quedaba de ella al menos.

La criatura pasaba las manos sobre las hojas de papel con una eterna pregunta tras los párpados. Pero esa boca. ¿Qué le había pasado? Se sorprendió preguntándose cómo sería tocarla. La textura... húmeda seguramente. Desagradable. ¿Peligrosa? Era posible.

Sus ojos chocaron en el aire y se asustó. Frente a frente aquella boca era aún más desconcertante.
Nada que una buena bolsa de papel no pudiera arreglar a tiempo.

Halloween

2010-10-26T21:11:00.003+02:00

Se acercaba Halloween y Maryann quería disfrazarse de caperucita roja, así podría acompañar a sus amigas a la fiesta de la Gran Plaza. Recordaba que de pequeña siembre llevaba un lazo rojo que le recogía el pelo. ¿Dónde lo habría dejado?
Abrió con prisas todos los cajones de su cuarto y algo rojo llamó su atención en el fondo del cesto de los calcetines. Estaba algo polvoriento, pero serviría. Cortó una parte que estaba demasiado arrugada y la olvidó bajo la cama, cerca de la pelusa que llevaba viviendo allí 4 o 5 meses.
Una vez en el suelo y pasados 3 días, el pequeño retal rojo se levantó y se acercó a la ventana para irse y nunca volver. Pero al llegar al dobladillo de la cortina algo le saludó.
Era Phill, eso que vive en la sobra que se forma debajo de tu ventana cuando se hace de noche. Phill.
Ahora ya no tendría que irse lejos. El lazo y Phill conseguirían vengarse antes de que la estúpida de Maryann pusiera un pie sobre el suelo. Solo que ahora tendría que cambiar de nombre.
Phill y Murphy se acercaron a los tobillos de Maryann.
La niña tuvo el tiempo justo de rascarse en sueños.
Nada más.

Carrera de fondo.

2010-06-05T19:52:00.005+02:00

Le perseguían. Podía oir con perfecta claridad sus pesadas respiraciones detrás de sí, a unos 30 metros.
Cada vez más cerca, cada vez más frios.
Miraba a un punto en el horizonte, una luz que alguien se dejó encendida sin querer.
Cada vez más cerca, cada vez más sedientos.
Se asustó cuando notó que la vista se le nublaba, cerró los párpados fuertemente para que cayeran las gotas y al abrirlos pudo ver de nuevo.
Cada vez más cerca, cada vez más fuertes.
Se daba con los talones en la parte trasera de los muslos y sentía cómo a la mañana siguiente le saldrían cardenales. Si es que había mañana siguiente.
Cada vez más cerca, cada vez con los brazos más estirados.
Sentía la garganta tan seca como las hojas de otoño al caer sobre el asfalto, tan seca que casi no podía respirar. Ahora no sólo oía cómo rozaban su pelo, podía oler sus alientos.
Cada vez más cerca, cada vez má

Auto engaño

2010-03-14T20:10:00.002+01:00

She was lying in bed.
He wasn't.
He was miles away, looking at her.

Los malos no siempre se esconden bajo la cama.

2010-03-01T18:08:00.000+01:00

El pequeño Timmy apenas contaba 3 años y ya sabía decir el abecedario de memoria. No sólo empezando por la A y siguiendo hasta la zeta, también podía recitarlo al revés. Sus padres lo enseñaban muy orgullosamente a las visitas, como si su hijo fuera un mono de feria, y todos aplaudían y reían. Luego, antes de la cena de los mayores, su madre lo llevaba al cuarto azul que habían decorado para él y lo acostaba contándole un cuento. Su gato "Calcetines" había muerto hace poco y sólo conciliaba el sueño si antes le contaban una historia.
Hoy tocaba Rapunzel y eso despertó la perspicacia de Phill, que después de tres noches no había conseguido subir a la cama del estúpido niño. En cuando la madre saliera de la habitación, el pequeño Timmy no volvería a recitar.
Algo se movió en la sombra que se formaba bajo la ventana de Timmy cuando se hacía de noche.

El retraso evolutivo de los gatos

2010-01-29T22:54:00.000+01:00

Estaba el hilo en su lugar habitual: el costurero de Sam. El gato vino y trató de jugar con él, con la mala suerte de que un extremo se quebró y calló bajo de la mesa. Sam nunca se dió cuenta y la Señora Anneta lo barrió una mañana con su escoba astillada.
Tras este incidente, el hilo se encontró de pronto con el sol, el viento, el olor a comida pasada y las voces de todas las personas.
En la comodidad del taller no se había percatado de que era completamente incapáz de cualquier movimiento autoinducido, y calló en una terrible depresión. Pasó unas horas en este estado de aflicción hasta que se empezó a deshilachar y paró de inmediato. Otro gato malévolo llegó y quiso jugar con el hilo. Esta vez él había aprendido la lección, consiguió estrangular al estúpido felino y se cambió de nombre.
Ahora se llama Phill, y vive en la sombra que se forma debajo de tu ventana cuando se hace de noche. Esta tan oscuro que no puedes darte cuenta de que ya aprendió a moverse sólo...

La bestia

2010-01-16T23:23:00.001+01:00

Tumbado en la cama trataba de ignorar los ruidos que venían de la habitación de al lado. El viejo respiraba pesadamente mientras desde el habitáculo contiguo, ella se fumaba el poco aire que quedaba y el ruido era ensordecedor. Se tapó aún más con la manta, pero las pezuñas de la criatura chocaban sin cesar contra la astillada madera de la puerta que los separaba. Aquella presencia era un veneno nocturno que le infectaba con cada latido.

La oscuridad lamía sus ojos y las paredes se lanzaban contra él hasta que le dejaron preso en el espacio de un ataúd ocupado. Se levantó y sin saber cómo, el horror le agarrotó los dedos sobre el pomo de aquella puerta infernal, que se abrió sin su permiso.
Se atrevió a mirarla por fin, y al ver sus dulces ojos azules no pudo contenerse más. Se acercó a la niña alargando los brazos y rompió su precioso y diminuto cuello.

___
Este microrelato de "terror" no ha ganado ningún premio xD

Research

2010-01-03T20:26:00.000+01:00

Todos empezaron a llamarlo "Conde" a sus espaldas, algo que le irritaba sobremanera. Pobre Bram, los que no le conocían se llevaban una enorme decepción cuando descubrían que no se alimentaba de sangre...exclusivamente.

Ejercicio del Taller Literario

2009-12-07T21:39:00.000+01:00

El último hombre sobre la tierra se dejó la luz encendida.

Ejercicio del Taller Literario

2009-12-01T21:19:00.000+01:00

Roberta estaba haciendo mantequilla en el establo cuando llegó su hermana con un montón de papeles estrangulados en su puño.

- ¿Qué ha pasado?- quiso saber Roberta

- La cabra encontró unas hojas de la Ilíada del tío Bobo- contestó su hermana masticando los folios atropelladamente

- Y ¿Por qué diablos te las estas comiendo?- preguntó

¡Porque sino se las comía la cabra!

Los muebles que no tenían cuerdas vocales

2009-10-26T14:19:00.000+01:00

Empezó a hablar porque no había nadie en la casa y el silencio era incómodo. Todos aquellos muebles la miraban y no se atrevían a hablar con ella, no sabía por qué. Empezó por decir lo que pensaba, pero pronto sintió la necesidad de que le hicieran caso, así que se contestaba a sí misma.
- El parqué esta viejo, no paro de clavarme astillas en los pies.
- Deberias ponerte zapatillas por lo menos, querida.
- Ya lo sé, pero es que me aprietan los juanetes...
- El caso es quejarse.
- Ay, déjame en paz.
Y se hizo silencio de nuevo...hasta que volvió a hablar, pero como la señora de las zapatillas estaba enfadada habló un rato con el anciano de las gafas rotas, o el niño del globo de agua....
Pronto su casa se llenó de gente y los muebles ya no parecían tan peligrosos.
Un sabado vinieron los del hospital a llevarsela, sus vecinos se habían estado quejando del ruido. Era difícil mantener tantas conversaciones sin gritar de vez en cuando

Dios creó también a las piedras de la calle

2009-10-25T21:59:00.000+01:00

Trataba de mirar hacia atrás pero el viento le daba de lado y el pelo le tapaba la cara. Era imposible que aún la estuviese siguiendo. Dejó de correr y sólo alcanzaba a oir su propia respiración, el corazón dandole golpes en la cabeza en compases regulares. Una piedra fue suficiente para rozar el suelo con la rodilla y la sangre empezó a pasear pierna abajo.
Estaba perdida.
Él la olería desde la oscuridad y correr ya no serviría de nada.
Esperó sentada en el suelo y cuando notó la segunda respiración miró esos vacíos ojos grises.
Los ojos le miraban desde el otro lado de la calle y se notaba que sonreían.
Estaba perdida.

Un paseo de domingo

2009-10-13T21:50:00.000+02:00

Paseaba entre la niebla, sin ver más allá de la punta de sus dedos. No le importaba.
Silvaba para romper el silencio clautrofóbico de su vida, pero no le salía el aire. No le importaba.
Cayó al suelo y sus rodillas se tiñeron de un rojo enfermizo que delataba su verdadera naturaleza. Se limpió con la niebla y el paraje se volvió aterrador. Arboles oscuros que la miraban desde arriba.
Uno de ellos le gritó
-¡¿POR QUÉ LIMPIAS TU TRAICIÓN CON NUESTRO ALIENTO?!
La chica le pegó una patada al tronco y se fué corriendo a su cabaña de los Transformers.

Vista aérea de un teclado

2009-10-05T22:38:00.000+02:00

La uvedoble me esta mirando mal. Esta poniendo esos ojitos achinados que tanto odio. Como si fuera superior a mi. Todos saben que la uvedoble no es una letra de verdad, si no tendría un nombre diferente en lugar de estar echa de dos uves. La uve si que es una letra.
¡Estúpidos pijos de la RAE!

Basura capilar

2009-09-30T21:07:00.000+02:00

Pelos en todas direcciones te miran a través del espejo y se rien de ti.
Se rien de tu ropa y de tu maquillaje. Se rien de que lleves la camisa por fuera y los botones cojos. Se rien de que el gato de tu hombro te clava las uñas en la clavícula. Se rien de que tu ombligo esta tan hacia dentro que hace eco.
Pero sobretodo se ríen de que eres calvo.

Cerebro derretido 01

2009-09-07T17:43:00.000+02:00

- El otro día te vi por la calle y te saludé, pero creo que no me viste
- Sí que te vi.
- ¿Y por qué no me dijiste "hola"?
- Porque me cagaba por la pata abajo
-Ah...entonces mejor
- Acuerdate de la última vez

Humo en la cabeza

2009-09-05T20:25:00.000+02:00

Estas tumbada en tu cama y empiezas a ver algo en el fondo de los ojos. Un callejón oscuro y un cigarro encendido. Y esa simple imagen es suficiente. Todas mis historias comienzan con una imagen.
Una vez Wong Kar Wai dijo que "todas las historias empiezan con alguien fumando en una habitacion". Obviamente no tiene por qué ser así, pero es una buena forma de explicarlo.
Otras personas empiezan las historias garabateando personajes hasta que algo les convence. A veces te imaginas a ti mismo en una situación absurdamente estúpida. Unos arboles, una piedra, una mujer que come barro...
Uno de los procesos más divertidos es el de inventarse la historia. Los personajes empiezana hablarte para decirte cómo son, qué les gusta, por qué no tiene sentido que sean vegetarianos.
Quizá por eso me quede siempre ahi....inventando. Escribir ya....es más dificil que termine. He ahí la razon de imitar a Sanakankilly en su proyecto de escribir todos los dias algo, aunque sea una mierda. También he aquí este potingue de chorradas sin sentido.
No la disfruten que se les atraganta.

¿Por qué?

2009-09-04T14:33:00.000+02:00

Porque un amigo al que quieres puede imaginarse que lee algo sobre una chica desnuda que come barro mientras lee uno de tus textos:

Llovía, el agua caía como si el cielo estuviese derramándose sobre la tierra. Ella estaba desnuda bajo los árboles, balanceándose, sucia, mirando hacia las copas como si buscase un agujero por el que mirar las nubes. A ella no le podían hacer mas daño, no en esta vida. No se le puede hacer daño a una persona así, no después de eso. Agotada se agachó junto a las raíces de su árbol, y se quedó quieta, temblando, mirando hacia arriba, preguntando en voz muy baja.
Le preguntaba a la nada, nadie la oiría en aquel lugar. Ya nadie la puede tocar.

Si...esta claro que la chica come barro.